lguita Emiliani llegó a este mundo reves-

tida de un aura especial que se convirtió en periodismo. Tenía las manos pequeñas con unos dedos largos y blancos que semejaban estepas de algodón. La quise, ella me quiso pero siempre hubo entre ambos una frecuente rutina que nos embargaba en una contradicción: los cigarrillos.

Las noticias en las manos de Olguita Emiliani to-

maban un carácter humano, sencillo y lleno de vida.

Siempre meticulosa y llena de un temperamento que apenas se sentía en medio de la cálida redacción cuando su voz de trueno se levantaba en medio del trepidar de la máquina de escribir y después del computador. A Ol-guita le aprendí todo. Y como mis noches, al teléfono, eran con ellas, el desarrollo del aprendizaje fue permanente. Hasta parte de su carácter ‘Alkaseltzer’, como ella decía, se me pegó un poco.

Han pasado muchos años desde aquella noche en

la que, por última a vez, se despidió de mí. Iba con la frente en alto, su cuerpo desgarbado. Su cabello rubio y corto que apenas se batía con el viento, tenía un brillo especial. “Te dejo todo, cualquier cosa te llamas al direc-tor, a mí no”, dijo batiendo su mano mientras atravesa-ba la redacción.

Después de eso nadie la vio nunca más en el pe-

riódico. Yo sí la veía en la ‘Mansión Emiliani’ a donde le iba a llevar los tres paquetes de Marlboro. “Gracias, mi-jo”, decía explayando una sonrisa mientras rasgaba una cerilla para echar la primera bocanada de humo.

Han pasado cuatro diez años desde su desaparición

en aquel abril y la sigo recordando con todas sus ense-ñanzas, los textos rayados con sus correcciones en una letra grande en donde quedaba plasmado su concepto y el estilo que se requería para escribir.

Con la nueva generación y la entrada de la tecno-

logía a la redacción y mandado por el Director, me tocó la penosa tarea de guardar su vieja máquina de escribir y ponerle al frente, en su escritorio, un computador de la Atex.

“Llevate esa cosa para otro lado y tráeme mi máquina”. Mi director y gran maestro, Juan B. Fernández Renowitz-ky, a quien le debo todo en mi vida, sonreía detrás de la puerta. Mientras yo le acomodaba la máquina una vez más y, en silencio, para que pudiera escribir su columna sabatina que fue el legado moral e intelectual que nos dejó para siempre.

—Te ganó Olgui, te ganó Olgui —dijo el director

mientras sonreía, frotándose las manos, al tiempo que Olguita se acomodaba las gafas, recogía su labio inferior —ese que se le explayaba hacia abajo en momentos de contrariedades—, y empezaba a poner su rostro en su sitio.