pobres-buena gente. ¿Vegetarianos, nosotros?, ja, que ahora, en estos entonces, habían de llamarnos ‘veganos’ (no solo nada de carne, tampoco mieles ni semillas, nada que tenga siquiera un contacto con los animales, es más: ¡ni lo que producen las huertas que se abonan con boñiga de vaca! Veganos, ja). Lo cierto es que no nos fue del todo mal con el ‘tráfico de cuchara’ gracias al físico de Ricardo: impactaba a cocineras y meseras de restaurantes y estas, embobadas, aligeraban cualquier bocado para satisfacernos los conciertos de nuestro jugo gástrico, el de los tres.

Para entonces, viajamos a lo puro auto-stop… Todavía los conductores de camiones y tracto-mulas

no dudaban en dar chance y lo llevaban a uno bien lejos y hasta nos permitían ganarnos unos pesos con ellos: cargando el camión con chatarra, descargando el cargamento de llantas… Y hasta le daban cigarrillo y las gracias a uno, porque podíamos servirles de copilotos, solo para conversar en horas de la noche y espantarles el sueño: nos turnábamos: uno al lado del conductor, los otros dos atrás, sobre la carga, fuera lo que fuera… Barrido de restaurantes por un plato de comida para tres… Una llamado a larga a distancia, vía marconi o telegrama, desde Telecom a papá para que, “por favor, viejo, gíreme algo” y los pesos que eran puestos hacia la ciudad a la que se seguía y se reclamaban… Lo aprendido en el Ejército puesto a disposición de las caminatas, extensas en diversas ocasiones: jalar para que Toño y Ricardo se pusieran, digámoslo así, a la pata mía —en ciclismo es ‘chupar rueda’—, alternar también, con Ricardo y Toño, la misión de ‘jalador’ de la fila india de tres y eche pa’lante caminante: éramos jóvenes y arriesgados. Allí en Santander también vivimos otra situación, con visos de melodramatismo: aún la subversión no era tan atrevida, pero ya Barichara y su entorno figuraban en los mapas militares señalados con puntos rojos como ‘zona roja’. Era domingo y tras habernos llenado nuestra vista y nuestros pulmones de verdor urbano, yendo de un parque para el otro en la, entonces, ‘Ciudad de los parques’, Bucaramanga, ahora ‘Ciudad bonita’, decidimos salir para Pamplona, en puro auto-stop. Una camioneta del Ministerio de Obras Públicas había de ‘aventarnos’ 24 kilómetros fuera de la capital de Santander para que el ángelus vespertino nos sorprendiera en un punto llamado ‘La Corcova’, a 1.600 metros sobre el nivel del mar y en cuyo entorno se adelantaban algunas obras de infraestructura… La Corcova era una sola calle-carretera, con comederos y casitas a lado y lado… Llegamos a unos de esos comederos y pedimos, contra el frío paramuno que aun prevalecía por aquellos años —hipotérmico enemigo de la temperatura del cuerpo—, tres sopas bien responsables: ¡válga-me Dios! Humeaban casi hirvientes al ser servidas, pero a la tercera cucharada ya eran una nata, casi repulsiva, tanto que para siempre me quedaría la sensación de que una próxima cucharada había de ser como un cubito de hielo con sabor a sopa santandereana… Pero eso no fue todo: apenas terminamos de ingerir el caldo casi congelado, se nos aparecieron tres uniformados de la Policía: al pueblito habíamos llegado tres forasteros que —nosotros que pensábamos pedirles alojamiento a la Policía—, a pesar de tener todos ‘los papeles en regla’, incluso una cédula de identidad militar de suboficial del Ejército de Reserva’,  muy lejos aun de ser mayores de edad no podíamos pernoctar allí porque, nadie quitaba que pudiéramos