Fue por esta red social por donde me enteré del triste suceso. Y sentí otro puñetazo en el alma.

Julio César era mucho menor que yo, ¡9 años!, y yo lo había visto saltar a la fama —para entonces el Festival de la Leyenda Vallenata lo permitía, literalmente, lo permitía—, lo había entrevistado y, con cierta pícara ingenuidad e inocultable orgullo por parte de él, había de escuchar de boca de él, natural de San Juan Nepomuceno, Bolívar, que se sentía metido en las páginas de ‘Cien años de soledad’, que “yo soy un auténtico Buendía, de los de Aureliano”.

Y para complemento de su ‘revelación’ venía implícito en el desarrollo del hecho una vaina —si

se quiere, macondiana—, que Julio Cesar asumía para corroborar su apreciación: la actuación como jurado calificador de la décima sexta edición del festival, ese que ganó Julio César la primera vez, del genial volatinero de las letras, Nobel titiritero-creador de las hazañas de los Buendía en Macondo: Gabriel García Márquez.

Después, Julio y yo nos haríamos ‘ñía’, amigos, para que, largos años más tarde, sentado fren-

te a inmenso espejo retrovisor y asistiendo a la distancia a los funerales de un Buendía de carne y hueso, el cronista mascullara que muchos artistas le habían dicho en su momento que eran amigos, pero que, la verdad, lo eran solo por la posibilidad que tenían ellos de que el periodista los mencionara con alguna frecuencia en su medio. Cosa diferente con Julio, sustraído de esa pléyade de interesados y a quien yo había de considerar por siempre un amigazo, aunque no nos frecuentáramos. Y de él tengo que subrayar que nunca, pero nunca jamás, me ‘lagarteó’ nota alguna. Si había de hacer algún registro periodístico en torno al discurrir artístico de Julio Rojas Buendía, era por méritos. Sus méritos, incluso como actor de algún programa de humor de Telecaribe: ‘Cheverísimo’.

Sustraído yo de la parafernalia periodística de la farándula y el espectáculo, artistas del mundo

y yo —literal— dejamos de frecuentarnos: yo había dejado de ser uno de los portadores de las muchas posibilidades promocionales de ellos, pero cuando y donde tropezáramos con Julio, el abrazo era sincero, cálido, estrujante, cargado de palabras como de niños, recordando añejos momentos. Por eso no dudé un solo instante en comentar la publicación de Zamudio en Facebook, en los siguientes términos: “Un amigazo... Un rey sin ínfulas... Un acordeonero fino y un acordeonista respetuoso del folclor...”.

…

¡Cómo duele ver morir gente que uno vio crecer!... Me imagino el dolor de aquellos padres que

han asistido, impotentes, a la inversión de la lógica, porque esta señala que son los hijos los indicados para enterrarnos o para cremarnos, para relegarnos a un asilo o para … ¡qué sé yo! Cómo envidio a mama, ‘mamá Ina’, y a papá, ‘papá Ico’ —¡por Dios que los envidio!—, habitantes hoy día de la Vida Eterna y quienes sucumbieron acá en la Tierra en una especie de ceremonial familiar que nos había-mos impuesto sus cinco hijos: sabidos estábamos todos de que algún día viajaríamos sin retorno a casa —se impuso la lógica: ellos lo hicieron primero— y conscientes también estaban ellos de que Ena, Maritza, Sol, ‘Francio’ y Evelina estarían allí para asistir al último adiós. Primero a mamá, diez años después a papá.

A Julio lo vi crecer, sí, porque su cara, sus aptitudes con el acordeón y sus sueños ya eran cono-

cidos en el Festival, cinco o seis años antes de que se coronara rey por primera vez. Las veces que fue finalista y no ganador, ya alternábamos la relación amistosa en condición, hasta aquellos momentos, de ‘amistad festivalera’ —cada año, cada vez que coincidiéramos en un festival—. Y lo animábamos a él a que no cejara en su propósito de ganar algún día, para Bolívar, el certamen valduparense: lo lograría dos veces: 1983 y 1994.

Sensación indiscutible en la ejecución de la puya, Rojas Buendía fue finalista en el ‘Rey de

Reyes’ de 1987, y la puya que tocó en la ‘edición de ediciones’ de 2007 fue seleccionada como la